die Schwalben sind schon da. Auf dem Fensterbrett sich niederlassend, verlangen sie Eintritt, nach mehrfachem Anflug gegen die zuerst noch geschlossenen Scheiben.
licht wie jetzt und doch geschützt gegen alles Weh der Augen manchmal doch.
Morgen und Abend in eins.
satter wird es später und mit Schatten ganz anders
jetzt heisst es durchhalten
in einer Woche frisch ausgetrieben die zarten Tentakeln, Knospen der Triebe, hier geschützt den Augen und Spinnen des Taus.
Bald kommt das erste Heu und die Rosen
noch aber ist alles durchsichtig weiss und grün.
und sonst nichts - alles. Den Schwalben genug. Wie den Störchen uns.
dass Leben ohne Musik ein Irrtum ist, haben sie zu Zeiten der Väter überlebt, aus der Gnade der Demut. Nach auch dessen Verlust, ist es ein Leben ohne Chance zu verstehen. Kein Leben ohne.
