was für eine Reise.
wie der Weg abbricht.
am Ziel in die Betonpiste mündet.
unheimlig.
unkenntlich das Haus.
wollen es kaum glauben,
aber so nebeneinander nicht abzustreiten:
derselbe Kern.
kaum mehr Farben.
aber am bemoosten Grund
noch wiederzufinden.
wie die Bäume.
das Zimmer der blauen Balken.
unwirklich wie ein trash-Bühnenbild.
hätte es sich jemand ausgedacht,
würden wir es haarsträubend finden:
an diesem Ort einer zerstörten Kultur
eine Frau, deren Leben das Nachfolgesystem auf dem Gewissen hat.
das Leben zuvor.
unter der grauen Kruste hervorgeholt
und heute dargestellt.
ohne Gleichen.
die Kunst - in Dienst genommen?
aufgegeben damals, seit 1933?
hätte sie anders retten können,
als sie es heute mit neuer Form tut?