Das Fenster offen.
Kommen die Nebel
schwer
ins Haus.
Der Geruch aus Wiesen
und Sträuchern, ersten Bäumen auch mit Pilzen, Champignons früher und Kuhfladen, ist anders als in der Berge Würtze. Unverwechselbar.
Und wieder.

x

Früher vorgeworfen, den anderen, der Welt, mit einigem und ganzem Recht, was vorenthalten, benachteiligungen, nicht gekriegt, in Siuation und produktionen, So sehr auf kleiner Flamme alles. Aber doch geschafft. Alles. Aus kargem Sand, in eigenen Koordinnaten. Ohne Klage jetzt. Ohne Anklage. Auch der Restitutionen. Der Mühen. Und sehend, wenn sie dort leben, um mich, wo einst ich gewesen. Hineingeboren. Aber wie.

Nur wie sie das tun, tut weh. Und alter Kampfgeist wieder steht auf, es besser zu machen. Wenn es in den Augen schmerzt und den Sinnen weh tut, wie es frech wird, und okkupierend einengt. Böse am Ende ist die Form, wenn sie keine mehr ist. Auch des Lebens Gestalt.

In Wotenick noch die alten Bäume. Neidlos aus alten Tagen überlebend. Vielleicht ist das die Philosophie des Eigenen, es besser zu machen, und darum nötig zu haben, was sie nicht wissen. Aber doch für sie. In der Hand des Vaters lebten die Bäume und ihre Vögel noch. Wielange kann ich die neuen schützen.