Was das Haus und Hof mit Garten war.
Das Leben. In seiner autarken Erscheinung. Als ein in sich geschlossenes Universum. Nach Koordinaten handelnder Menschen im Rahmen der Notwendigkeiten von Jahreszeiten, Saat und Ernte, Auftrag und Dank in Stille schweigender Vorgaben. Mit der Hauptachse des Hauses  über den Hof aus Scheunen und Ställen über Straße und Teich auf die Kirche zu, unter dessen Turm die Gräber des Friedhofs liegen. Als nächster Ring die Felder und Weiden Koppeln für die Tiere.
Das ist nun weg. Die Achse versperrt. Der Turm, auf den alles ausgerichtet war, gebrochen, verstümmelt. Der Teich zugeschüttet, Scheunen und Ställe Bäume und Hof weg. Die Fenster zugemauert, zerschlagen, die Türen offen, das Innere ausgeweidet. Und die Kinder der Menschen treibt es um, dort zu hausen als ob sie was suchten, verloren hätten, wollten, zerstörend vernichtend, wenn sies nicht finden. Ein Gehäuse ohne Geheimnis, ohne Seele, Aura, aus der alles war, lebte, wie von unsichtbarer Hand.
Nichts mehr zu holen. Reiß ihn ab, den Schiet. Aus der Geschichte geschwärzter Name. Auf verlorenem Posten?

Die, denen die Geschichte das zuwarf, ohne Verdienste, überfordert von Anfang an, in geschichtsloser Zeit ohne Kultur, aus der Arbeit am Boden der Erde, einer Zeit, die die Äcker und Tiere nicht schätzte und so nichts anfangen konnten mit dieser Hütte, der Elemente Luft und Erde und Wasser verseuchenden Zeit, die das Feuer missbraucht Hand an den Ur-Sprung zu legen, aus dem das Leben kommt, wie sollten sie verstehene, dass man das nicht kaufen kann, nicht verkaufen, was hier einst Urhütte war von Küche und Schlaf, mit Kinderlachen und Beschälung, nicht mehr gebraucht, Modell der Steine nd Farben, Hände-Arbeit und Strenge des Tuns im Lächeln des Selbstverstehens, wo nie ein Brief ohne Antwort blieb und nicht gestraft wurde, wer sich was mitnahm vom Hafer der Pferde für die eigenen Schweine, heimlich, weil er's sonst stehlen würde, und wo Erpressungsversuchen der Ernteaufkäufer aus dem Nahen D. nicht nachgegeben werden durfte, geduldet, auch wenn dann die Lieferungen ins viel weitere A. oder St. durchgestanden werden mussten. Ein für alle mal. Dass alle staunten. Und Modell für die Russen, als sie einen brauchten, der für sie die Ernte einfuhr, zusammen dann. Bis er es aufteilte, das eigene Land, an seine Leute und die Geflohenen aus Ostptreußen und Hinterpommern oder Westpreußen.

Das Büro des Vaters ist heute noch der einzige Raum im Haus mit unbeschädigter Tür, die auf- und zugeht, im alten Lack, mit Füß-Leisten, und ein geschlossener Raum durch den das Licht nun einfällt, aus den Löchern, die die zugemauerten Fenster offenließen. Es war dort, wo er den kleinen Teddybär aufbewahrte, im Schreibtisch, dem Kind abgenommen, dass es ihn nicht ganz zerbiss, aus Liebe, wie jetzt nur das Ohr (Die Nacht). Nach dem Plündern 1945 spuckte der Schreibtisch ihn wieder aus. Er blieb übrig, bis heute entrissen, aber noch da.  Der Türrahmen rechts noch intakt für den schnellen Blick nach der Peitsche, wenn er strafte. "Nur selten, aber dann richtig". Er der mildeste aller Väter. Eine Institution. Gerechtigkeit suchender, mit einteilender, guter Hand, umsichtig, von dort wo alles zusammenkam. Aber auch ein Lachender, gewitzt und Jäger, wie Ackerbauer mit ersten Maschinen, der seine Liebesabenteuer verteilte wie unter den Göttern der Zeus, wenn er unter sie kam. In jeglicher Gestalt. Mit Pferd oder Auto, weiß mit roten Speichen und Lederbezug, im Zug oder von Bansin bis Warnemünde oder Berlin. Raubzüge auf fremden Weiden, die Mutter wohl die kostbarste Trophäe. An deren Seite er dann starb. Im fernben Hamburg,  zurückgekehrt. Ob ich das damals schon wusste, wie alle?
Die Frau an seiner Seite, solange ich denken kann, war die seines Freundes und Verwalters, im Krieg dann, war sie es, die mit ihm dessen Ende bestand und den Zusammenbruch all dessen, was hier eine Welt war. Danach war er nurmehr der Schatten, dessen, was er war und wem er vorher vorstand.

Die Aura dieses Hauses, sein Geheimnis des verlorenen Universums des alles aus Einem und des Einen in Allem wieder zu beleben, mit dem, was wir heute vermögen, auch an Wissen und Geschick, der Geschichte der Menschen seitdem, ist das, was hier versucht wurde, ob in Filmen, auf den Theatern, in den Kosmen der Bilder und Töne und Wortbüchern oder in einem Menschen oder Raum, und das in einem Lande, das gerade dies nicht wollte, nicht sah, nicht durfte, das sich klammerte, so erfolgreich für die Falschen, an die Realitäten, die trügerischen, an das Sichtbare, wie es scheint, an das Schnelle, Glatte, Billige, Hartkantige, was zu kaufen ist und zu verkaufen, was zählt, wenn es um Täuschungen geht, die lauten, Lob, das nichts kostet. In Osten wie West. Von Almosen zu satt. Und doch hungrig, unstillbar, nach falscher Nahrung mit traurigen Augen, den fetten.

Das Haus, was von ihm übrig blieb.
Mit dem 21 cm Weitwinkel der alten Leica herausgeschält, aus dem Realismus in neue Perspektive. Aus verbrannter Erde des sozialistischen Realismus auf dem Lande mit westlicher Tünche von Treuhand der vereinigten Funktionäre. The vaste land im Rücken des Dorfes in seinem neuen Glück des Wende-Blühens. Hinter uns die Hölle. Nass-Zellen der Installateure nach dem Coup der Geschichte von 1946/90 sichtbar, wohin das führt. Zugemauert, betoniert und überfordert Leben und Menschen. Das Gehäuse, durch das der Wind geht als Schrott-Ruine der Geschichte, Sperrmüll des alten Lebensglücks, das diese Kindheit noch gerade erfuhr, selbst die Kopf-Steine, den Barfüßigen von ganz anderen Sommern vertraut, verschüttet und die Feld-Steine aus den Grund-Rissen aller Gebäude gewachsen, wie verweht.

Wo andere wieder zurückfanden, sich durchkämpfen, sieht es schon anders aus, aus Blessuren neu gewachsene Strukturen nachh historischen Mustern. Und die Menschen, wie die Gebäude und Landschaften erhielten wieder Form und Ziel, die aus dem Land kommen, das sie bebauen. Unter dem Pflug haben.
Hier, aber  ohne dies Land, aus dem alles Wuchs, aber von Geschichte durchtränkt, aus der wir sind, werden wir hindurchgehen müssen, neue Achsen schaffend, aus geprägtem Wissen, das neue Koordinaten wirft, nach alten Gesetzen, jene Aura zu bilden, das Geheimnis, aus dem alles zusammenhängt, so weit wir auch senden und empfangen, in den einen Punkt, dass wir hindurchgehen und sind.

Nein, das war wirklich kein Schloss. Wo die Geschichte, auch der Kunst, von Epoche zu Epoche sich eingravierte aus vieler Generationen Hände. Es war kein Rittergut, das der König als Lehen in Auftrag gab zu betreuen. Drei Bauernhöfe zusammengefasst zu einem Gut. Vor zweihundert Jahren. Nun ohne Hof und Boden, was für ein Gut. Als das in den Lüften. Das Kinderzimmer so klein, wie Treppe und Flur oder Türen. Herausgewachsen längst. Und woanders ist es näher, besser gehalten schöner das Umfeld, auch dort keine Wüste und ohne terrorisierende Kinderhorden der Alten. Aber nicht ausgesucht. Legenden lassen, Mythen nicht realisieren? Schritt vor Schritt, Fenster 2500 DM mal 27, mit Rahmen und doppelt, sechs unten, vier oben, mit alten Beschlägen. Die Augen. Das Dach, nur notdürftig (ca.8000 DM). Innen auf alten Grundriss gebracht, außen die Struktur und der leuchtende Putz 38000. Und dann?